Libro

Premetto che Daria Bignardi mi piace moltissimo, la trovo una donna intelligente, ironica, bella di testa e fisicamente, una delle poche che amo vedere in tv, e che non mi annoia - nè delude - mai. A malincuore devo ammettere che questo libro mi ha lasciata scontenta, quasi amareggiata, mi aspettavo la stessa spumeggiante ironia ed intelligenza della Daria "televisiva" nella Daria "scrittrice". Nelle prime pagine mi sembrava - a tratti - di ritrovarla ma poi, dopo le prime 70 pagine circa, ho trovato la lettura pesante, così tanto che ho provato la tentazione di abbandonare questo libro più volte. Ho resistito nella speranza che, proseguendo, avrei trovato la parte "viva", oltre che per - appunto - la stima che nutro per l'autrice. Non è stato così, alla fine, lo ammetto, facevo scorrere le pagine con lo sguardo, riprendendo quà e là, fino alla fine... Capisco cos'è la separazione, il dolore, ma anche la vita vissuta nella paura di perdere qualcuno, in particolare il genitore superstite. Ho vissuto molti dolorisissimi lutti - sin da piccola - ed ora vivo nell'apprensione di perdere mia madre. E' vero ciò che dice la Bignardi, e cioè che un lutto a vent'anni è diverso che a quaranta. Più si è adulte, più si stringe il rapporto con la propria madre da donna a donna, perdonando - sin quasi all'amare - quei modi, quei gesti, quelle parole che ci facevano impazzire di rabbia sino a qualche tempo prima. Ma, al di là di queste poche (anche se belle)riflessioni,ho trovato questo libro eccessivamente prolisso nel descrivere e raccontare persone della propria famiglia, in particolare in atti, abitudini ed espressioni della propria madre. Mi è sembrata più una riflessione destinata a se stessa, che un'opera che dovesse raccontare ad altri questo frammento di vita...